Jag håller mig.
Andning och hämtning.
Nu som då och aldrig förr.
De säger; flykten är en sjukdom. De kringflackande. De flanerande. De ständiga i rörelse.
En flykt saknar sitt mål.
Hon vill alltid vidare men egentligen aldrig komma fram.
Samma blad, varsin sida, som om vi någonsin skulle mötas på riktigt?
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar